Пушкин. Через парк иду на электричку. Под ногами поскрипывает белейший снег. Он так пушист и легок, что кажется, дунешь - и он взлетит, окутает белой пеленой. Весь воздух напоен запахом, вкусом свежего снега. Белое небо. Белая земля. Деревья, как серые колонны в белом храме. А наверху - певчие. И песня их так радостна, что становится светло на душе, и хочется тоже петь что-нибудь такое же простое, бодрое и умиротворяющее.
Было выдвинуто на конкурс "Фото-поэзии" за март http://www.stihi.ru/konkurs/photopoetry/2006-03.html. Уж скоро лето закончится, а конкурс умер. Фото, к которому написан стих, можно увидеть по адресу http://www.stihi.ru/konkurs/photopoetry/2006-03s.jpg. Автор фото Михаил Курцев, г. Воскресенск
Наслушавшись "шансона" в транспорте и у ларьков, ошизев от "воровской лирики", родил сие произведение. Представьте хриплый голос Шефутинского, "блатной оркестр" и скрипку в конце ... В данном тексте чёрный цвет не имеет никакого отношения к чьему-либо цвету кожи или происхождению.
Честно говоря, надоело ждать. По наглому публикую рассказ с префиксом ЮТ, с надеждой что кто-то прочтёт моё творение не только здесь, но и в некогда любимом (в далёком детстве) журнале. Итак, "клюйте мою печень". Я готов...