Андрей
Тертый
|
Зима в Крылатском
Зима. Морозец десять градусов. Он
пробирается под спортивную курточку и
нежно щиплет за пузо. Ах, ты, мать твою -
ласково матюгаюсь я на него - не ожидал,
что такой крепкий. Знал бы - пуховичек бы
надел. Но возвращаться не хотелось. Лень.
Вчера был праздник. День конституции,
блин. Или позавчера? Ну, не важно, в общем -
пили. Три дня балдели! А три дня - это
не два, ну и не один, конечно, за три дня
многое можно успеть - и надраться, и
отоспаться, и кое что поделать. Короче. С
пьянкой завязываю, начинаю новую жизнь. За окном солнце шпарит вовсю,
все бело от снега. Эх, мать твою!
Звонит телефон. Это Паша звонит, оклемался
после вчерашнего.
- Андрюх, а по пивку?
- Не, Паш, я завязал
- Да? Жаль. Ну, надумаешь - к Петровичу
приходи.
Легкой трусцой бегу по заснеженному двору.
Ловким движением, на ходу, закидываю в
мусорный бак пакет с мусором от вчерашней пьянки. Все.
Теперь это все в
прошлом. Прислушиваюсь к организму - нигде
не колет? Вроде бы нет... Нормально. Нет, все
же ТАК пить нельзя. М-да. Что соседке
вчера плел - лучше не вспоминать. Я совсем
недавно перебрался в новую квартиру, в
другом районе Москвы, и теперь обживаюсь на
новом месте. А грудь у неё ничего - поймал
себя на том, что глумливо улыбаюсь этой
мыслишке. А-а, нехорошо это. Попытался
прогнать паскудную мыслишку, но та плавно
перетекла в другую - трусы снять с себя все же не дала... Ну, оно
может быть и
к лучшему. Ладно, вроде бы все обошлось,
кажется не обиделась. Хихикала сегодня с
утра, когда тарелки забирала, интересовалась здоровьицем. Какое к
черту здоровье. Рожа помята, глаза красные.
Нет, в зеркало лучше не смотреть.
Пересекаю Рублевское шоссе и неторопливой
трусцой бегу в сторону Крылатских Холмов.
Снег белый, белый. Чистый, чистый. Он
искрится на солнце и слепит глаза. Морозный
воздух проникает глубоко в легкие и выходит
обратно горячим ядреным перегаром. Как бы чего-нибудь
не застудить там, внутри. Крылатские
Холмы - это Московская Швейцария. Летом
здесь благоухают травы, склоны покрыты
цветами и земляникой. А зимой здесь
горнолыжный курорт. Со склона одного из
холмов плавно отделяется параплан.
Останавливаюсь, глазею за
плавным его парением вдоль склона. Попросить
ребят, может, дадут покататься немного?
Ладно, сейчас, с перегаром, лучше с такими
просьбами не соваться. Бегу дальше. Ого!
Подъемники уже работают вовсю. Карабкаюсь
вверх по скользкому заиндевелому склону
оврага, размышляю о том, что можно было бы
вернуться домой, взять лыжи. Нет, сначала
осмотрюсь. И вот я на вершине холма. Или
оврага? В общем, в данном случае это одно и
то же. Сюда выходят два мощных бугельных
подъемника. Бугель - это такой крючок,
который прицеплен к металлическому тросу;
лыжник цепляется за него внизу холма и
поднимается наверх. Осматриваюсь.
Красотища вокруг! Москва раскинулась
передо мной на сколько видит глаз. Дома,
дома, дома, до самого горизонта. Сталинские
"высотки" гордо возвышаются над серыми
громадами старого города, над Хрущевскими
"пятиэтажками", над новостройками
последних лет. Трубы котельных дымят - это
хорошо, в домах тепло. В домах живут люди,
москвичи; едят салат "оливье" и
запивают его водкой. А где-нибудь, наверное
песни орут. "Ой мороз, мороз, не морозь
меня.... Неее ма-ро-озь ми-няяя-а-а-а, ма-его-оо
ко-ня-я-я" Н-да. А морозец то хороший. Щеки
уже задубели, уши пощипывает. Каждые пять
секунд бугель выбрасывает на вершину
нового лыжника. Рассматриваю их - какие они
яркие и разные. Лыжи - "фишер", "россиньёлки",
еще какие то незнакомые мне марки. Да-а, это
тебе не "полспорт", с которых
начиналось все это "безобразие"
двадцать лет назад. "Альпины" (ботинки)
сейчас уже "ретро" считаются. Да и хрен
с ним, откатаюсь еще сезон на "альпинах",
а там посмотрим. Так. Рассматриваю лица.
Выражение лиц у всех примерно одинаковое -
вот, мол, какой я король, горнолыжник, блин,
не хрен собачий! Так, ну - ну. На некоторых
лицах замечаю следы вчерашней попойки. Ну, а
как без этого. Все мы конечно разные, а в чем-то
мы все одинаковые. Ладно. Подхожу к одному,
такому же краснорожему, наверное, как и я.
Интересуюсь - почем подъем нынче.
Пятнадцать рублей, говорит, за один раз. Ого,
думаю, это ж сколько надо маней взять, чтобы
хватило? Длина склона метров 200 - 300 наверное
(кто знает точнее, может меня поправить). Ну,
раз двадцать спуститься надо - это триста
рублей уже. Хотя, не так уж это и много. Вчера,
небось, поболе выжрали. А если еще учесть,
что на первый раз и пяти спусков хватит, то и
вообще нормально! Ноги то отвыкли от склона,
на ухабах так бросать будет - "мама
держись". В сущности, мастерства то с
годами не прибавляется, как "чайником"
был, так "чайником" и остался. Но я,
лично для вас, открою маленький секрет -
чтобы быть "настоящим горнолыжником",
кататься вообще необязательно, достаточно
закупить всю необходимую аммуницию и
стоять гордо на склоне. С этого момента
вы можете всем своим знакомым заявлять, что
вы "катаетесь на горных лыжах". При
этом лицо постарайтесь сделать важным и
значительным, таким - обветренным и опаленным
солнцем. Ну, надо немножко потренироваться
перед зеркалом и тогда от Марио Котелли (легендарного итальянского горнолыжника)
отличить вас будет уже невозможно. А
морозец пробирает. Бегу дальше. Думаю на
бегу - хорошо, блин! И все то у меня есть. А того, чего нет - того и не надо. Бегу по
дну оврага, вдоль незамерзающего ручья.
Вода в нем не замерзает, потому что течет из
Святого источника. Здесь под холмом бьет
Святой источник и около него стоит длинная
очередь горожан с пластмассовыми бутылками
и канистрами. Меня это не интересует, потому
что я пью только тогда, когда мне хочется
пить. На другой стороне оврага, на высоком
холме стоит церковь. Её золотые купола
горят на солнце червонным золотом. В этой
церкви я несколько лет назад крестился.
Куполов тогда не было вообще, церковь
только начинала свое возрождение после
социалистического образа жизни. Но я на те времена не жалуюсь, да
и нонешние не такие уж и плохие. И кто знает,
может быть то, что я крестился тогда и
помогло мне не скукожиться, не пасть духом. Наверное это так и есть. А
десятилетие было лихое! И еще... Впрочем, не
буду об этом думать. Бегу дальше. Мысленно
пролистываю листы своих последних творений
"Тень", "Рок". "Питер-Москва".
Внутри от этого разливается приятное тепло.
Нет, все-таки это больше, чем материальное состояние!
За сколько я бы расстался с ними? Да ни за
сколько. За сколько я бы продал свою душу...?
Поворачиваю и бегу вдоль
Гребного канала. По льду канала с ревом
летят гоночные машины. На виражах их
заносит, некоторые из них не справляются с
управлением и вылетают в сугроб. Стайка
юных мотоциклистов крутит на льду
замысловатые восьмерки, другие стоят в сторонке,
общаются. Подхожу к одному, спрашиваю
- Твой мотоцикл, или в клубе дали?
Парень с удивлением смотрит на меня, мол, ты
чо, дядя, рехнулся?
- Мой, конечно - говорит.
- Ну и сколько такая машина стоит -
осматриваю я рациональную, изящную
конструкцию.
- Я его сам собрал - гордо ответил парень.
- Молодец! - говорю - А - те? - киваю головой
в сторону остальных.
- Кто как, в основном у всех "хонда" или
"кавасаки"" - в голосе парня
послышались нотки зависти.
- И по чем - спрашиваю - такая "кавасака"?
- а сам думаю - ну, лох, в натуре (это я про
себя), только и можешь спросить - по чем, да
по чем.
- Полторы тыщи баксов - отвечает парень.
Лицо у парня молодое, приветливое, взгляд
прямой и открытый. Хорошие они все же ребята,
думаю я, и бегу дальше легкой трусцой. Вот,
что парню нужно для счастья? Да ничего,
кроме своего мотоцикла. Денег в карманах,
небось, ни копейки, а вот на мотоцикл собрал.
И теперь думает о предстоящей гонке, как
победить этих, на "кавасаках" и "хондах".
Да и те, небось, не сильно от него отличаются.
Главное в их жизни - рев мотора и летящая
навстречу трасса. А что главное в моей? Н-да.
Нет, больше так надираться не буду. Вот
сейчас приду, инсталирую новый комп. (На
днях купил новый "пентиум". Четвертый
номер, блин! Не хуже чем у Юрика, моего
дружбана. А то он утверждает, что с таким
маленьким "пентиумом", как у меня, я
далеко не продвинусь. В чем то он, возможно,
прав.) Старый отдам одной своей знакомой,
а то давно обещал ей, а все никак не соберусь.
Она хорошая девчонка, уважает мое творчество.
Но все это не то. Не то! Почему же не пишется?
А может быть внутри что-то перегорело?
Творческий запор, блин. Или может быть рождается что-то новое?
"Питер-Москву", к примеру, можно
было бы продолжить. А что, это идея. Но как? Как?? Я
ничего не знаю про Неё. Она куда то пропала ,
но я чувствую её рядом. Да, она где-то
рядом. Вон, вдалеке черный "джип" стоит,
рядом с ним блондинка в играющей на
солнце лисьей шубке. Она смотрит в мою
сторону. Она явно меня поджидает, ждет,
когда я дотащусь до неё своей расхлябанной трусцой. Нет, почему
расхлябанной, я собран и поджар. Бег мой
легок и стремителен. Но мне не успеть. Не
успеть! Блондинка зябко кутается в мягкий
пушистый полушубок и садится в кабину
слоноподобного своего "джипа". Лишь на
мгновение мне показалось, что на лице её
мелькнула лукавая улыбка, и в следующий миг
черные, непроницаемые для любопытных
взглядов стекла скрывают её от меня.
Ладно,
бегу обратно. Хорошо все же размялся, завтра
будут ноги болеть. Я люблю эту легкую боль в
мышцах, она напоминает про тело. Про мое
тело, которое надо бы еще поберечь. Так, на
всякий случай.
Впрочем, а может и в самом деле по пивку? А?
|
