Буквица #1, 2007     Страницы:   2   3   4   5   6   7   8   9   10   11   12 Статистика     Стихи наших авторов     
 

 

Евгений Меркулов

Осень
Клёны
Русская рулетка (песня белых эмигрантов)
Идёт Весна!
Подарок
Сонет - 46

  Я родился на Дону в середине прошлого века, но уже более 50 лет живу в Москве. В промежутках между подбором очередных рифм окончил школу, технический вуз и защитил диссертацию. Сейчас в моём багаже несколько сотен стихов, песен и сказок. Для себя я объединил их в 6 сборников, каждый из которых насчитывает более 100 страниц.

В эту подборку включены стихи и песни, написанные в разные годы. Несмотря на кажущееся разнообразие, практически все они, за редким исключением, объединены одной идеей. И имя этой идеи — Юмор. Иными словами,

Пусть пишет лирику Пьеро,
Из глаз выдавливая жижу.
Я в юмор обмакну перо,
И Арлекин мне как-то ближе.

В некоторых стихах юмор лежит на поверхности, в некоторых запрятан достаточно глубоко. Но он там все равно присутствует. Поверьте, я знаю, что говорю (я же — автор). По секрету признаюсь, что к своему творчеству я тоже отношусь с юмором.

  Осень

Ну, вот и всё закончено...
Безрадостно, увы.
Последняя пощёчина —
Прощание на "Вы".

И нет меж нами прежнего
Весеннего тепла.
Сердца покрыла снежная
Остывшая зола.

Сквозь зубы фразы цедятся,
Всё сказано давно.
Смолола жизни мельница
Надежду как зерно.

Стоим у края пропасти
В отсутствии моста.
В оковах глупой гордости,
Во взгляде — пустота.

Остался только горечи
Невыпитый бокал,
Безмолвный крик о помощи
И осени оскал.
 

      Клёны

В парке старинном осенний парад,
К смотру готовятся клёны.
Рыжим пожаром на солнце горят
Яркие пышные кроны.

Под шепоток золотистой листвы
Хвалятся цветом наряда.
Только одно позабыли, увы,
Осень — пора листопада.

Ветер холодный устроил скандал,
Функции взяв командира.
Звёздные листья с деревьев сорвал,
Словно награды с мундира.

Выбрил макушки у клёнов под ноль
Резким порывом воздушным
И почерневшую, мокрую голь
Бросил потом равнодушно.

Вы не жалейте, что спала листва
И не теряйте надежды.
Скоро зима в свои вступит права,
Снежные выдаст одежды.
 

      Русская рулетка
(песня белых эмигрантов)

Эмигрантский Париж каруселью раскручен,
Истерия веселья за каждым окном...
Что же Вы загрустили, мой юный поручик,
Неужели опять вспоминаете дом?

Вы оставьте свои сантименты гризеткам,
Разве Вам не постыл этот праздничный звон?
Лучше вместе со мной поиграйте в рулетку,
Зарядив в револьвер свой последний патрон.

Или шах, или прах — ни к чему полумеры!
Черный глаз револьвера застыл у виска.
Я играю ва-банк, господа офицеры,
Ставка — жизнь, господа, остальное — тоска!

В сигаретном дыму расплываются лица,
На эстраде цыганка поет о Москве...
Словно снова мы там, в нашей древней столице,
Только все это — ложь или хмель в голове.

Так что бросьте, поручик, грустить по России,
Позабудьте ее как несбыточный сон.
Утопите в шампанском свою ностальгию,
А не выйдет — достаньте последний патрон...

Я кручу барабан своего револьвера,
Оценю у судьбы толщину волоска.
Я играю ва-банк, господа офицеры,
Ставка — жизнь, господа, остальное — тоска!
 
 

Меркулов Е.Ю. Парнасик дыбом (сборник пародий). — М.: "РИЦ Литкон", 2004. — 40 с.

  Идёт Весна!

"Купите бублики..."

Идёт старлеточка,
Колготки-сеточка,
Стройна как веточка,
Фигурка — ах!
В обтяжку шортики,
Ресницы-кортики
И пляшут чёртики
В её глазах.

Идёт прелестница,
Улыбкой светится.
Такая встретится —
Лишишься сна.
Идёт по улице,
На солнце щурится.
Народ любуется —
Идёт ВЕСНА!
 

      Подарок

Вы ослепительно прекрасны!
Я в этом деле знаю толк.
Ах, Ваша кожа так атласна!
Ах, Ваши волосы — как шёлк!

Фигурка Ваша - безупречна,
Признаюсь честно, не юля.
Какая грудь! Какие плечи!
Какие ножки, ой-ля-ля!

Ах, нет достойного сравненья,
Чтоб описать Ваш нежный взгляд.
Какая грация в движеньях!
Как эротичен Ваш наряд!

И аромат у Вас особый —
Так пахнут яблоки в саду.
Я Вам принёс одно для пробы...
Кусайте, Ева! Ну, я жду!
 

      Сонет - 46

Мы замерли в зловещей тишине,
Прижавшись к стенам тёмного подвала.
И я внезапно понял — всё пропало,
На этот раз не вывернуться мне...

Хоть рядом дверь, я знаю, дальше — ад.
Мы сами в этой жизни выбираем
Дорогу между адом или раем.
Я сделал выбор. Нет пути назад.

Уходят мои старые друзья
Из темноты туда, где море света.
И мне пройти придётся через это,
Когда настанет очередь моя.

Снаружи слышу голос хрипловатый:
"Теперь горбатый! Я сказал, горбатый!"

Комментарии
 

     Буквица #1, 2007     Страницы:   2   3   4   5   6   7   8   9   10   11   12 Статистика     Стихи наших авторов     
 Ваша оценка: